die Kraft der Worte: Baobá (meus escritos)

2008-10-09T17:07:00.000-07:00

O cavaleiro está de pé. O peso das vestimentas aumenta, couro, trançados de ferro, e o sol a pingar suor em sua testa. É meio-dia e o dia é claro. Não há nuvens no céu azul, mas a sua cabeça é apenas dúvida. Cinza. Seu vassalo continua o ritual - já mais decorado do que resposta de call center - com um olhar ao longe: observa sua menina, tímida nas arquibancadas de madeira arqueada. E parece que apenas ela torce pelo final-sem-sangue da batalha do senhor de seu amado, nobre cavaleiro.
Cada camada de ferro que se sobrepõe à armadura rija do inimigo é ouvida do lado de cá. Um som com o peso da morte. Agudo como o raspar da lâmina no ar, que rasga os céus, espada afiada e rodopiante. Espada segura da vitória certa, com o vermelho que se faz necessário.
Muitos são os torcedores do cavaleiro de lá. Mais bem preparado, mais bem acolhido e amado; coberto de glórias e promessas de uma cama quente recheada com o vermelho-sexo que respinga dos olhos claros da princesa atenta. Já torcendo pelo outro nobre senhor e seu cavalo amarelo-lânguido, apenas a rapariga pobre. Ela não grita. Quiçá fala. E se seus lábios se mexem, é fotografia-em-nervos de sua agonia que a faz levitar.

O sol ainda castiga, inclemente, o campo verde deste reino. O campo de batalha colorido respira expectativa. Os gritos eufóricos do povo que chega com suas canecas emudece os pássaros no entorno. Tudo é festa.

Quase tudo.

As flâmulas e estandartes são as únicas peças que percebem que nem sempre o desfecho é bom pra todos. E por isso não se agitam. Permanecem caídas, um choro-em-pano, mesmo quando um vento tímido provoca suas inércias. O vento sopra. Bufa. As flâmulas e os estandartes permanecem impassíveis. Não movem um único fio. O som de todo ambiente cavalga em um crescendo de intensidade, o vento aumenta suas patadas duras e se enrola em cada objeto, cada ser ali presente. Os panos, imexíveis. Pessoas começam a se movimentar e por fim a correr, buscar apenas abrigo. Em meio ao corre-corre, uma flâmula olha para os céus, se movendo por vontade própria, ignorando ainda o poder arrasador daquilo que já era tempestade. Pois assim, desse jeito, despreocupada com a tormenta, a flâmula vira testemunha solitária do vôo solene que executa a moça pobre em direção aos céus. Em direção aos céus.

2008-10-04T07:50:00.000-07:00

Tentei costurar nossas palavras em nuvem branca.

Houve um tempo, me lembro, que se usava linha pra isso.

Acertar o ponto, dar certinho o nó...

Yesterday, my love, sentei só numa pedra;

Nosas vidas, nosso fio, m'enrolei em tua força

A esperar sereno o calor da manhã.

Haverá um dia em que nossos netos... nossos netos...

:)

2008-10-01T19:46:00.001-07:00

Gosto de falar da chuva. Talvez por ela n conter a soberba a priori, como acontece com o ser humano.

Gosto de falar da chuva. Talvez pela força [quando falo de chuva é chuva de verdade, quando os pingos engolem maçãs] do conjunto, talvez pela singularidade de cada gota-em-cristal que se arremessa em cheio sem ficar cheia de dedos, especulando, refugando.

Gosto de falar de chuva. Talvez por gostar demais de andar por aí debaixo dela, ouvindo seu som a bater nas superfícies, ouvindo os passos apressados dos seres de manteiga que dela se escondem.

Gosto de falar de chuva. De sentir. E de estar.

2008-09-30T21:13:00.000-07:00

Se uma criança chora, a gente procura dar conforto. Abraçar. Mas e se o choro vem de dentro? Como abraçar a si mesmo, confortar o interior próprio? Se o espinho fura a pele de dentro pra fora, minhas mãos, inócuas, meus dedos formigam desespero inoperante. É como se rasgasse assim, lentamente, de dentro pra fora. como amplificar o desespero mudo, que se resolve em uma gota que despenca e cai. Vermelha. 'Ein Deutsches Requiem' de Brahms na vitrola. Atemporal. Inesgotavelmente forte como eu deveria ter sido. Engraçado como a música que celebra a morte é linda e viva. Forte. E se ela decompõe-se em vozes musicais muito bem regadas com doçura, então minha morte será também assim: mais doce e tenra do que o espinho que reverbera angústia dentro de mim.

2008-01-06T05:02:00.000-08:00

Espinhos. Frio. Urtiga. Desníveis. Picadas. Calor. Feridas. Andei por dias dentro da floresta espessa e escura, até que raios de sol fossem mais do que simples miragem [surgindo como espadas que cravam no solo e nas folhas verdes sua lâmina dourada e impiedosa].

Minha pupila se ajusta aos novos níveis de luz.

Agora, aqui, é latente a gama de verdes e formas e tudo com que a natureza me banha.

Sento e enfim respiro na clareira que me é dada.

[contemplar.]

[mais.]

Quando tudo parecia verde e marrom, obra-Natureza, um brilho me cega. Um portão imponente de barras verticais em cobre e colosso se impõe solene à minha frente, adornado em esquecimento mas incrustado de História intemporal, em um Tempo bergsoniano*. Sem nenhum vigia, sem presença humana detectável, sem cadeado na sua entrada. Basta vencer sua inércia e ultrapassar suas linhas.

Às vezes a verdadeira barreira a se vencer não está fora da gente, e sim dentro. Algo em mim não me deixava ir, ao mesmo tempo que uma força sutil [como um pequeno demônio ao pé da orelha] me crispava de ímpeto - cada vez mais - para transpor aquele limite-em-cobre. Simplesmente adentrar.

Minhas forças, escassas. Minha esperança era o que me sobrava de mais forte. Peguei-a e docemente a enrolei em um caule fino de uma margarida com um pedaço de raiz verde (arrancada por ali mesmo, naquele momento). Mal se via a flor escolhida, escondida que estava entre tufos de uma planta-parasita espinhenta.

Despido de minhas esperanças, entrando não sei porquê, simplesmente meu corpo rumava empurrado pelo sol.

Assim, os portões do Inferno ficaram para trás.

... e o encanto** (também verde) se enrosca, aguniado, no caule fino daquela margarida comum - tendo o sol, e apenas ele, como testemunha.

[texto livre inspirado na frase "Vós que aqui entrais, deixai la fora todas as esperanças - Dante." lida no blog Devaneios Desvairados, de Jéssica Amâncio. (brigado, Jé! :)

pra exclarecer: nunca li o livro (espero um dia, com calma, poder corrigir isso), simplesmente a frase me sugeriu essa passagem.

* Em Bergson, o presente coexiste com o passado e o futuro. Cabe à memória distinguir os eventos separadamente. O Tempo é uno.

** "A idéia do futuro, prenhe de uma infinidade de possíveis, é pois mais fecunda do que o próprio futuro, e é por isso que há mais encanto na esperança do que na posse, no sonho do que na realidade." Fonte: Ensaio sobre os dados imediatos da consciência", de Henri Bergson.

2007-11-06T02:18:00.000-08:00

Viver é sentir o vento
batendo no peito nu
numa noite fresca depois de chuva forte.

Viver é sentir o pianar
das gotas de chuva
que dedilham percussão de som seco
em noite molhada de verão que se antecipa.

Viver é tentar entender a nossa pequeneza
frente à imensidão de cada estrela-pontinho-no-céu,
[mesmo que agora as nuvens tomem conta do mundo acima de nossas cabeças]

Olhar pra fora e sentir aqui dentro é viver.

2007-11-05T07:50:00.000-08:00

Acredito em átomos?

Naqueles serezinhos redondos e simpáticos, quase bonachões,
que cismam em orbitar por aí?

Acredito em árvores. E no vento - no minuano, ainda mais!

Dar crédito é construir - é compor e viver dentro de sua composição,
seja ela harmônica ou não.

Acredito em Manoel, que de Barros tira poesia.
aprendi a nadar nelas, nestas,
e é um santo remédio!

Santa poesia, acredito em algo mais?

Ao gosto dos Anjos, vomitei sangue coalhado
quando afirmaram que o Homem é bom.
Sim, claro... a sociedade que o corrompe. Mas que é a sociedade?

Por isso acredito que o Universo está em sua fase de contração. Tudo se aglutina. Contrariando as mais novas aceitações astronômicas, quero que seja ao contrário: nada de expansão, o Universo se contrai. Pq assim, rezo ao meu jeito pela comunhão. Cósmica. Se o Universo se contrai, tudo cada vez mais se aproxima, é como se tudo-todos fossem pra dentro da mesma ínfima gaveta (de volume tão ridiculamente pequeno que não se dá medida). É como se no final de tudo riscássemos do mapa as dimensões, apagássemos do dicionário o verbete "espaço" e o Tempo reinasse soberano.

[até que um sopro inicie o que, bilhões de anos mais tarde, será chamado de Big Bang...]

2007-11-03T09:39:00.000-07:00

Do outro lado da rua tem uma flor.
Babilônia urbana.
Talvez, se eu atravessasse, poderia...

- Carros -

Do outro lado cinza da rua tem uma flor.
Violência urbana.
Cabanas de papelão povoam o asfalto duro e sujo.
Talvez, de cabeça em pé, poderia...

- Álcool -

Do outro lado cinza da rua escaldante tinha uma flor.
Carência urbana.
de dignidade, respeito, afeição.
Não mais nos afeta.

- Urbanos -

Pode até ser que, de um jeito ou de outro,
do outro lado – ali, bem perto! – do outro lado da rua,
eu realmente esteja vendo (e sentindo o cheiro)
de uma flor, pseudo-flor, caramujo-flor,
que lesmamente se arrasta cada vez mais
para longe de mim e da brutalidade urbana
que não cessa desabrochar.

2007-11-02T08:09:00.000-07:00

Tem gente que risca a nossa vida.

Tem gente que trisca, apenas, e se vai rodopiando:

ao longe vejo o balé triscado rodando e indo.

Pessoas que riscam, na verdade talham. Corte na pele d'alma.

[ muitas vezes essa ação não surge acompanhada de dor, e sim de prazer. ]

E o corte pode ser profundo ou superficial, e pode ser para o sempre.

Tudo pode. E, pra terminar com um chavão,

o que não pode é mais gostoso.

2007-11-01T07:08:00.000-07:00

Apague da folha branca a palavra.

O que resta?

O borrão-palavra do lápis apagado é memória. Memória apenas pra quem escreveu e sabe. O borrão-palavra é prova do tempo pra quem chegou depois, é um "alguém esteve aqui antes", é prova de que não estamos sozinhos no mundo. Impressões de mundo apagadas geram curiosidade e atiçam o espírito investigativo do Homem. O que foi escrito aqui? Pq não posso ler?

A curiosidade matou o gato.

2007-10-31T16:19:00.000-07:00

A figura do Sol deitado feliz em sua cama, ao final de um novo dia,

é certeza de que os campos serão mais verdes,

os rios, mais prata,

e a folha amarelada, que seca, ao chão,

servirá, dourada, de tapete às formigas.

Mas agora é hora de dona Lua alumiar.

2007-10-31T15:35:00.001-07:00

Estar perdido é estar no mundo.

é estar.

é estar.

Caminhando nos achamos.

... e quando andares pela estrada de terra

que cultiva minhas dúvidas,
que cultiva meus segredos,

agache um instante e veja escrita na sombra de uma folha caída no chão

a resposta que uma pássara levava no bico
e aquecia a vontade em meu ninho:

AQUI TE ENCONTREI.

2007-03-09T23:33:00.000-08:00

(.)

a agulha e o breu

Peter sentou-se e esperava. A luz se recolhia pra quase não iluminar nem um, nem outro, neste quarto-em-madeira. Sons secos estalavam do assoalho vez por outra em contraponto ao ritmo preciso e compassado da agulha que guiada por mão feminina, seguia seu ritual. A menina, instrumento em punho, espalhava seu longo vestido azul pela cama e costurava feliz. o negro no negro. Num quarto em semi-breu, como se costura de forma concisa o negro no negro?

Peter olhava e singelo, sorria. Bem, se é q conseguia enxergar alguma coisa… mas não era preciso ver, afinal o ritual começara ainda regado pelos sons do lusco-fusco e as cigarras, lá de fora, benziam com seus gritos serrilhados o ato paciente de cozer sombra com sombra, ali dentro daquela casa.

Era quase dia e o trabalho estava pronto. A sombra de Peter era a sombra de Wendy q era a sombra de Peter. Por toda a noite, foi o amor quem guiou as mãos cegas da menina do vestido azul. O breu que, naquela madrugada, embebia a cera derretida da vela ao lado da cama, terminou de costurar as sombras de ambos em uma unicidade ímpar, qdo Peter por instantes deixou de ser criança e Wendy já não mais a menina do vasto vestido de seda azul.

2007-03-09T04:43:00.000-08:00

(.)

por mares nunca d'antes

Na imensidão do oceano mais vasto
uma garrafa vaga levada ao azar.

Na imensidão de uma mente vaga,
bóia uma vontade estacionada na areia.

Sentado, ele espera. Olhar fixo no mar.
ouvido fixo no som estridente das gaivotas,
contraponto esganiçado ao marulho intermitente.

A garrafa tem alguém dentro.

Talvez ela nunca chegue ali. Ou em qquer outra praia.

Talvez o mar seja caprichoso e leve-a cuidadosamente
ao destino à qual fora endereçada, quando jogada ao mar.

Um pedaço de plástico arranha a areia molhada, aos pés do homem q espera.

Plásticos azuis e sem graça são mais comuns de aportar por ali…

O rótulo da garrafa ainda não se descolou,
e a menina lá dentro não parece cansada com a viagem. nem ansiosa nem nada.

Os peixes que por ela passam podem ler ali : platônico.

Poesia inspirada na garrafa de Tarlei.

2007-03-08T09:31:00.000-08:00

(.)

VENTRILHAR
Na ilha de Lia,
num barco de Rosa,
nas ondas de Chico.

Entre na ilha esguia de Lia,
das nuvens, do vento,
e um breve lamento irá escutar.

Penetrando sua bílis, que
lê o anúncio das vozes
festivas, roucas, amarelas,
sequëlas daquilo que se chamou lar.

E a trilha que deixa o barco de Rosa
formosa, carinho, na ilha de Lia,
perdia o conceito, pudores, preceitos;
perdera seu mar.

Lia perdera seus sonhos antigos,
seus falsos amigos,
e num estalo de alegria avista o barco de Rosa,
seus rastros, seus sulcos,
e corre pra lá.

Só. (...) Nem. (...)

No ventre de Lia, fermentam estrias.
Seu lar, sem magia.
Aberto à qualquer sorte,
fica Lia lá,
sentada, lá,
o tempo, lado a lado,
parado, um detalhe – um instante
incomensurável, distante de um amanhã seguro.

Se a areia, farinha;
se a folha da palmeira, seu teto;
ao menos o vento entra sorrindo,
sonhando, faceiro, na esguia ilha de Lia.

De um lado ao outro de espaço nenhum,
distância do mundo, Lia segue vagando,
ventrilhando esperanças
em um lugar comum...

2007-03-07T09:38:00.000-08:00

(.)

Noites e manhãs

Numa colcha de lã colorida,
Esticada em seus fios sem fim,
Notava-se acesa uma vontade ímpar,
Acesa ; timidez.

... e enquanto o trançado a envolvia,
já seus olhos, cerrados,
percebia estanque uma harmonia par,
quadrada, tranquila.
cobri-la de cores, calores;
envolver num abraço de sentimentos sinceros,
vermelhos, amarelos, azuis;
envolver num abraço feliz.

E nisso desce a noite,
fria e negra.

Irrigando o tempo, que segue sorrindo,
Renascem as estrelas caídas do céu.
Enfeitam seu sono, permeiam a colcha, e
Na pressa da volta te deixam seu brilho.
Estrelas cintilam na íris da alma desperta d’Irene;

Serena;

Manhã.

2007-03-06T12:38:00.000-08:00

(.)

Fábula-em-gotas

De noite, me entoco no fundo do mar.
A noite ali é escura igual…

… e as marés jogam comigo:
me balançam, me empurram,
meu corpo deixa sem resistir.

Uma cigana me falou um dia que
o meu amor mora no fundo do mar.
E que algas a adornam.

O mar foi feito de pingos, disse ela.
O mar foi feito de gotas.
Aconteceu quando o Homem, solitário,
andava pela terra árida, seca, amarelada…
foi quando o Homem descobriu que seu coração não era duro.
(foi antes da serpente e da maçã).
Não era duro como as pedras, não era duro como o chão,
q já ali se rebentava-caatinga. Ser-tão só.

E o homem sentiu que tinha espaço no coração sobrando.
A espera de algo q não sabia o que era fez com que ele se sentasse.
O homem sentou e lacrimejou. Sem som nem ruídos.

O penhasco via as gotas caindo. Se depositavam no fundo e se amontoavam.

As gotas viraram poças. E caiam mais.
As poças viravam lagos. E caiam mais.
Os lagos transbordavam gotas. E caiam mais.

O Homem se levantou e ainda lacrimejando se atirou ao mar que veio de si.
Nadava por entre as gotas, gotas e ar. Procurava brilho nelas.
Procurar o que por certo ainda não sabia. Procurar seu grande amor.

A lenda me veio com tanta verdade, que desde então eu faço o mesmo.
Todas as noites serpenteio pelo mar.
Tem 24 dias, desde 20 de outubro, que me deparei com uma gotinha.
Especial, sabe? Não vi brilho nela, assim, aparente.
Mas era o meu coração que chamuscava,ardia, embebido ali.
Logo logo entendi: o brilho era de alma.

sem cor.

Era de amor.

2007-03-06T10:43:00.000-08:00

(.)

s. título (2006) 10x15 cm.

Há mais espaço entre os espinhos negros de um ouriço
do que na selva de pedra em que resido.
Resisto. Podre.

A luz do sol se prega ao parapeito por duas horas, a cada dia nesta época do ano.

como consegue fugir das sombras vorazes, ainda não sei.
mas foge. Dribla.

E todo dia invade o quarto.

Tentáculo Solar.

[ Qual é o teor de ameaça que o som do Sol, avançando, nos traz? ]

Entra de lado, sem pedir licença.

É como se a régua de luz e calor se dilatassse devagar. zinho.

E todo dia ela te raspa. raspa de mim um fio de sua existência. Deixo. Afinal, o processo se repete aqui dentro. Você, do lado da minha cama, cama espaçosa num quarto-cubículo que engole chá de imensidão toda vez que deito e não te sinto. Na mesinha de cabeceira você sorri pra mim, escrita por luz, 10x15 sorrindo. Mas todo dia o sol conquista território adentro. Avança. Mais. Do parapeito, mergulha em brasa no chão-poeira do quarto. Avança. Escala a mesinha de cabeceira e no cume o porta-retratos espera, impávido colosso: pequeno e fino em volume, imenso universo abstrato de recordações embutidas. Mas a certeza de vitória que acomete o braço de sol – passo a passo se aproxima lentamente – faz com que ele não tenha pressa. Não é preciso engolir o tempo, então apenas se delicia com a sua passagem e se estica estica até o ponto final, pra começar daí o regresso diário. O sol no meu quarto é amostra grátis, singular e lerda de um movimento em Adagio das ondas do mar, que pincelam a areia pra cima e depois de volta pra baixo. Uma única-horas vez por dia.

E assim, a cada crua rodada do relógio em que o sol te drena,

a foto sua desbota em cor;

sua presença desbota em vida.